POEMA A MANOLETE
Por Agustín de Foxá
Viene el juego de Grecia por el Mediterráneo,
¡oh toros entre redes de los vasos de Creta!
Pasifae en la playa contempla enamorada
al blanco toro entre la espuma fresca.
¿Fue en la vieja Tartesos que exportaba la plata
la primera verónica? ¿En que arcilla alfarera
que hoy es arqueología citó el primer torero
con púrpura fenicia a la mortal cabeza?
Muchos siglos prensados cual dorado racimos,
¡oh, MANOLETE!, hasta llegar a tu muleta.
¡Cuánta herida y mugido hasta tu pase de oro!
¡Qué pedestal de sangre te sustenta!
Bisontes de Altamira, abultados en ocre,
¿soñaron tu verónica que da alas a la seda?
Negros toros ibéricos incendiadas las astas
murieron sin la gloria de tu arena.
De la primera línea de las Plazas lejanas
a nuestra retaguardia sencillamente llegas.
Noventa y tres ciudades del toro has conquistado.
Noventa y tres redondas Alhambras se te entregan.
Ya están bajo la noche de las ganaderías
fraguando los feroces combates de la tierra.
Ríos de sangra brava se encrespan en los prados
e instintos milenarios, para que tú los venzas.
La puerta de la Gloria ya está abierta; has entrado
al Teatro terrible de la muerte de veras.
¡Qué perfume de dehesas en el toro cegado
del toril con su noche a una plaza sin velas!
La cornada en la seca armazón del caballo
ha abierto la sorpresa de unas entrañas frescas.
Y en el quite te llevas prendidas las heridas
y en la leña del asta cuaja un abril de seda.
No hay comentarios:
Publicar un comentario